SENTADA EN LA SILLA DE UN BAR

Sentada en la silla de un bar

hoy decido no hablar de vos

sino de quién tengo más cerca

es decir, voy a hablar de mí

hablar de mí

 es abandonar

definitivamente

 el bienestar

no hay ser más inseguro

que ese yo

que soy

la inseguridad se trasviste

de miedo

pero asoman los pelos

del pecho entre los botones de la blusa

es incertidumbre

lo que habita mi yo

una pequeña historia

aún no contada

por miedo no

no es miedo

es perplejidad

la máscara japonesa

desborda de misterio

soberbia sonríe

yo está a la espera que la máscara

resbale de mis dedos y estalle

en mil perfectos

triángulos blancos

el yo desesperado

al verme desnuda

blanda

blanca

redonda

perfumada de vainilla

un circuito de lunares en la espalda

con sabor a mentitas

si la propuesta es hablar de mí

yo jamás nos entenderemos

mí

 oleaje  gigante

que agita el corazón

yo habla de asteroides

estrellas estalladas

en otro siglo

mí cansado.

¿yo liberado?

es tarde para la libertad

mejor le sienta al yo la serenidad del sillón

me levanto de la silla

del bar doy la propina

y mi mirada gana la calle

antes que yo

lo nuevo que más me gusta

es saber que me esperás

mi corazón es un triángulo

perfecto

que sólo

puede perdonar

mirta castaño 2016

I
me dejó, dijo, y me sorprendió:
ella sólo decidió irse
con sus amigos
me dejó (parecía una expresión de deseo)
sus carnes blancas
y sus ojos azules me tienen atrapado
no encuentro el modo de escaparme
-sufre como un preso
en Marcos Paz-
me dejó, dijo, y se quebró
-como si él careciera de voluntad
como si viviera por inercia
nada
más-

Cuando pienso en cómo escribiré mi autobiografía me  veo sentada a mis anchas  en una silla, mi imaginación volando  a pesar que la silla  es sólo una silla sin embargo también será la isla que me acogerá tibia  otorgándome la paz necesaria para escribir. Lo primero sobre lo cual me explayaré holgadamente estoy segura, es sobre los miedos; mejor dicho sobre mis miedos, los que me dejó mi padre en  herencia legítima, mi padre el turco dueño del almacén. La riqueza de mi padre no tenía límites, lo recuerdo muy bien. Cuando niña lo veía cerrar cajones, abrir cajones, subir cajones, bajar cajones, con una maestría sin igual. Padre siempre trabajó en el almacén y aunque él era el dueño, también realizaba la entrega de los pedidos. Yo lo miraba prepararlos con gran esmero y rapidez.

Sin embargo entre las estanterías, detrás del mostrador, apoyado en la antigua registradora, Padre entornaba sus grandes ojos negros de turco e intuía el ritmo de la existencia y sabía traducir esos acordes en  hermosas canciones que el mismo Lennon hubiera envidiado.

Los miedos de mi padre hacían que sólo yo las escuchara.