viernes, 26 de diciembre de 2014

I

un intento de
culpabilizar
un blanco
un dolor de cabeza
un bloqueo
una fragilidad
descubierta
un dejarse
querer
MIENTRAS SUEÑO

tengo el pelo corto
como Sofía Loren
con una bikini fucsia/arriba
abajo/ no.
cierro los ojos
y las tremendas
pestañas
arrasan en vendaval
miedos conjeturados
en tu ausencia

viernes, 12 de diciembre de 2014

                                                              "qué perfecto, qué antiguo, qué irreparable"
                                                                                        MARK STRAND



domingo, 30 de noviembre de 2014

LA REINA DEL BAR


de lunes
a viernes la rutina
del desengaño
y el sábado
al fin los amigos
en el bar

las sonrisas de los amigos
y un margarita
o al menos
una pizca de fe

para aliviar

domingo, 16 de noviembre de 2014


                                       sola, en la noche, el miedo no es todo " 
                                             marina mariasch





Romance

La esencia humana está hecha en mí de miedo
temblores que vienen de sentir la fragilidad de las cosas
como  copas de cristal que hay que cuidar
como la abuela Lucía las cuidaba y cuando las sacaba del vitró
sus dedos largos y morenos y cuidados cuidadosamente
tomaban las copas y las limpiaban y brillaban.
miedo taciturno y vencido puedo mirarte tomando cierta distancia
pero aún así siento tu respiración
cuando cruzo fuerte mis brazos sobre el pecho
y te hacés chiquito chiquito miedo
miedito arrugado y finito.
en ocasiones  te siento lejano pero es
cuando más  quisiera tenerte aquí, que me hagas dudar como sólo vos sabes:
así me equivoco menos
Cuando  una ráfaga de aire acelera mis latidos es
tu presencia ansiosa que apresura mis palabras
a veces me das vértigo pero no importa
avanzo igual miedo querido, a veces galán,
el que más, cuando no afloja su aguda mirada que no aparta de mí ni por un instante.


PAZ


la mancha de humedad
 entra por debajo de la puerta
entra sin avisar
negrura pálida de debilidad

y humo y olor.
Las rodillas huesudas
imploran  y rezan
por una herencia de paz

como era antes, la paz
volver de la escuela
y en el álbum de figuritas


tachar las que están

domingo, 2 de noviembre de 2014



                                                               En papel tornasol, una prueba química aplicada
                                                           sobre la realidad para revelar su dulzura y acidez.”                        
                                                                                            F. Iriarte

LA EXPERIENCIA

I
la naturaleza verde
fresca y amplia
no lo es siempre


árida y amarilla
a veces
colosal

saco la foto?
o
 dejo que mis
sentidos

se impregnen
de la experiencia


II

imágenes
de una realidad
que se pierde

  para los ojos
y  el tacto también

 persuaden
que existimos

y venden
a retasos

encarnada
la experiencia

Un niño observa
con las rodillas
gastadas
el lento caminar
de un escarabajo
no entiende
los presagios que trae
Le parece muy valiente
al verlo cruzar la calle
con su armadura
negra y brillante
Hasta le parece cansado
 y  que lleva
marcas en su escudo
lo imagina
Caballero de la Ardiente
Espada

¡de pie
a defender a Dulcinea!


(un niño puede siempre todo)




                                      



CORTO Y PEGO


¿para qué el amor
si mañana no estarás?
-es necesaria
la intermitencia en el amor-

Sonreís  y te vas

interpelando  la realidad
corto y pego


tu figura en mi cama

domingo, 26 de octubre de 2014

                                                       "como una criatura alucinada
                                                         a quién ya sólo guiara la incesante rotación de la luna..."
                                                                                                                OLGA OROZCO



como ebria
la soledad
camina/tardía
bajo la humedad
de la noche hay un
tiempo  en
movimiento quebrado
que no estás

Sube

la soledad/callezuelas
al mar

La noche es negra de verdad.


en estos versos

mestizos
soy de otro siglo
cuando
no llamás





lunes, 20 de octubre de 2014



si Picasso hiciera
una caricatura
de mí

dibujaría
con trazos finos/negros
mi timidez

si la caricatura fuera de
cuerpo entero/inclinado
ebrio
el índice levantado
vociferando
una verdad las caricaturas

no hablan

domingo, 19 de octubre de 2014






llueve. pero
no
a través de la lluvia
nada

se puede
escribir
sobre la humedad

sobre el vapor
en el vidrio quedan
las marcas

hoy la lluvia
 no
-la sequedad
limpia y lisa
se queda
los milagros cotidianos
húmedos/arrugados
se rompen
se deshacen
desaparecen

sábado, 11 de octubre de 2014

                                                                                  "era una noche sin luna 
                                                                                         y yo dejé la ciudad"
                                                                                                    MORIS -canción El oso



I

Papacito
sigilosa/la huída/
de este mundo
duele aún

El silencio, en stand by
con urgencia me devuelve
tus frases a punto de expirar
-acompañame- me decías
y
el enigma de tus palabras
custodió mi niñez
un poco creo saber
de qué se trataba ese pedido
papá

melodías conjugadas
a la música
de tu viejo acordeón.   



II




no es
este sol que te vuelve
viejo, papá
sino todas las
lágrimas que no autorizas
No llegar
correr a la clínica y no llegar

una discusión entre tu mirada
y la mía
-el napalm en la guerra
de Vietnam- los dos

perdimos
al final 


III

qué estarás haciendo allá
con tu sabiduría de hombre cotidiano

tu leve sonrisa cuando te sentías bien
tu gesto endurecido
 siempre

pequeños brillos se desprenden
aún
del recuerdo
cuando arreglabas tus uñas


con el dedo índice.


martes, 22 de julio de 2014

el ruido de los colectivos, en la calle
me  impulsa a salir
las piernas en movimiento
sobre adoquines cansados

La calle.
el puesto con tetrabrick
y sànguches de vacìo 
conviven en la misma cuadra
con el "Stylo Gourmet"
de la esquina
Un antiguo personaje
 el quinielero
28, piernas de mujer
81, las flores y 97, la mesa
salieron ayer.
El hombrecito que crece
jugando en la vereda
el humo/perro callejero
se eleva y me alejo con èl.

lunes, 14 de julio de 2014

BORRADOR

Ejercicio 1

escalar un poema
que se aleje
millas
de la idea de poema
correr los juicios de valor
trotar
los cortes de verso
y embriagarse
con los adjetivos.

Ejercicio 2

El vagón va cargado de gente acalorada, impaciente. Un chico ameniza el viaje con canciones de los Beatles, la funda de su guitarra en el piso, espera las monedas. En la estación anterior subió una niña que lleva tarjetas para vender, sorprende el tamaño de sus ojos redondos y profundos.
Ofrece las tarjetitas a los pasajeros pero nadie las acepta, cansada, cuando tiene la oportunidad, se sienta por casualidad enfrente del chico que canta, éste la mira y  sigue cantando, cuando termina, le dice:
- qué canción te gusta?
y la niña con una mirada entre enojada e indiferente, se encoge de hombros.


"Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche" Jaime Gil de Biedma


los bares, las mesas
los músicos/los amores perdidos


si las mujeres confesáramos
los amores perdidos/en el brillo
de las copas llenas
el rimmel y las medias
corridos
el vestido azul
y la negra
reputación


El tiempo se extiende entre el comedor
 y la cocina,  pasos sosegados
 recorren el camino
 de  mosaicos de granito lustrados.
faltan 50 minutos para que pasen por ella
El nuevo labial, perlado, da brillo a su rostro
Salir a comer con las amigas para festejar
la jubilación
Excusa apropiada
 para medir el tiempo
extendido
que  transcurre
Esperará con
una  sonrisa
es una decisión

esperará con una sonrisa
al angelo della morte

esa ironía.

lunes, 9 de junio de 2014

tal vez la sorpresa
de descubrir una calle
nueva, una que siempre
estuvo aquí
sólo había que
mirar metros más allá
de la avenida
para verla. El aire
que se respira ahí
es diferente, tiene 
otro perfume por eso
parece nueva
Y los brillos
de las primeras luces
después de la lluvia
también
hacen de esta calle
una posibilidad
neófita de transcurrir
y estrenar pasos
cuando decaen 
los días.

martes, 3 de junio de 2014

Tu ausencia, compañera de viaje



billetes, trenes, corazón, la gente
agitado.
cruzamos el túnel
y embarcamos
al destino cotidiano
y a la osadía
 de creer y sonreir más allá
de la certeza que nos hace pisar
inconformes
el andén
y vos
sin saber la posibilidad
de sentir al menos
una vez más /la tibieza
de estas manos
asumida la culpa y haciendo
nada con ella. No podes
no debes luchar es intrínseca
la culpa, digo, al ser
humano
sonreís nuevamente

Y bajás. 

miércoles, 12 de marzo de 2014



                                                                 solamente guardo tu sueño, que no es poco tesoro.
                                                                                                                                 B. Belloc.
tréboles que guarda un cuaderno de tercer grado
el amigo invisible y la costumbre de enamorarse
¿querés salir conmigo?
el amor sobra y se regala
¿querés salir conmigo?
a quién quiera recibirlo
¿querés salir conmigo?
la hormiguita viajera recorre el aula
reparte cartitas de amor.

Domingo 09 de marzo

es tarde, en esta mañana de domingo
el cansancio de la calle le ganó
a los párpados anoche
voy a tomar café
 y así alargar
la mañana
que pasa
a penas
 y   sin
gloria.

lunes, 3 de marzo de 2014

fantasmas en la estación


ESTACIÓN TÉMPERLEY

I

Es de noche en la estación
varios personajes
que el día ha extraviado
se desdibujan
como fantasmas
en el estrecho andén
seres sin morada
que  luces amargas
apenas contrastan

Hay un cansancio de brazos
ojos y garganta
que no descansa
sólo los niños tardíos
caminan o corren
pisando firme


el suelo

Despunta el vicio
en las sombras
 a medias del andén:
La mujer que trabaja.
El fumador perdido.
El alcohol. Toda una
intimidad revelada
La vigilancia
controla insensible
las fronteras


del terraplén.



II

EL ANDEN


Las diez de la noche, exactas.
en el andén
se adueñan de esta hora
las jóvenes, estudiantes
con risas de nada

más risas y calor
 con gorras
que  recuerdan al CHE
algunos llevan barba
otros pelo largo atado
 con bromas

Las diez de la noche no me pertenece.


Y los dos
tenemos
ganas de volver


pero no

la fotógrafa Ligia Berg sacó esta foto en el evento de Poesía La Nave Va que coordina MAURO QUESADA


jueves, 16 de enero de 2014

Polaroid III

 


                                 "todas íbamos a ser reinas, de cuatro reinos sobre el mar"  Gabriela Mistral
como en una foto
instantánea
la infancia comenzó
a esfumarse
se fue borrando
el contorno
y los colores
se volvieron rojizos.
Un último
desesperado intento
por retener la niñez

tomar todas
las muñecas
y en un rincón
esperar que pase
la inocencia

Polaroid II





Esta vez sí,
la polaroid
tuvo la oportunidad
de atrapar
la escena
en el patio
enorme
donde saltar
la rayuela, reir
y llegar al cielo
eran las únicas
reglas del juego.

Sin tiempo

La ventanilla del auto
recorta el paisaje
la tierra colorada
y el verde verde verde
pintoresco
nos avasalla
nos entregamos
al
garabato de la ruta
temerarios
sin advertir
la velocidad
del tiempo.

POLAROID


                                              "la lluvia es una niña de cristal azul"  canción infantil cubana

la omnipotente polaroid
no pudo
capturar  momentos
como aquellos:
el  temblor
al tomar el vino
prohibido
de papá
o la emoción
con la que cantábamos
los niños
en la vereda
mientras mirábamos
llover

miércoles, 15 de enero de 2014

Somos vìctimas de nuestros argumentos.





I
La mediana edad nos acompaña
en este viaje
con un equipaje cargado
de argumentos
que nos deja atrapados
en el medio de un parque,
ajenos a la indiferencia.

II
las habitaciones recorridas
en nuestra vida
cuantas!
cargadas de silencio
oportunas
nos dieron la bienvenida
y asì ensayar nuestro papel
para el gran
pùblico.

III

No existen pantallas privadas
donde se exhiba impunemente
nuestra letania.




ESCARABAJO

Un niño observa
con las rodillas
gastadas
el lento caminar
de un escarabajo
no entiende
los presagios que trae
Le parece muy valiente
al verlo cruzar la calle
con su armadura
negra y brillante
Hasta le parece cansado
 y  que lleva
marcas en su escudo
lo imagina
Caballero de la Ardiente
Espada
blandiendola
para conseguir
a su Dulcinea.
De pie
se prepara para
acompañarlo
en sus aventuras.

(un niño puede siempre todo)

domingo, 12 de enero de 2014

PERFUME DE MUJER EN LOS JARDINES DE GIRASOLES

Mujer que lavás
cucharas y tenedores
y
en los platos
dibujás  con  la espuma
certezas y flores
de repente
 tus pies desnudos
sobre la hierba tibia
y áspera /el aroma
del sol
en los campos de girasoles
de van gogh
El tipo te saluda
en un gesto

con sombrero.

THE SKY IS THE LIMIT

THE SKY ISN´T THE LIMIT

la sábana de agua que navega en tus manos. S. BECKETT
Mujer que colgás la ropa
y volás con las remeras
y las sábanas
perdiéndote
en rutas
aéreas
alejadas del paraíso
no sos vos
con alas
sino otra
digna alter ego
valiente
dispuesta a romper
los límites
del cielo

Subte a Catedral



es otro el dolor que duele en mí. ANA CRISTINA CESAR
Hoy
Tristeza viaja en subte
a catedral
con el cabello desordenado
y las piernas cansadas
en cuanto tiene la oportunidad
se sienta, aliviada
Tiene carita de niña
y los ojitos
redondos
de tanto mirar
las cosas que la enojan.
Tristeza crece en la ciudad
con la ropa gastada
y la indiferencia también.

lunes, 6 de enero de 2014

ESA CICATRIZ


                           "Una colección de antiguas sospechas invanden mi historia."
                                                                                                 Mauro Quesada

Esa cicatriz que cruza
el lado derecho de tu rostro
te pregunto
y mientras contás la historia
la recorres con tus dedos
en un gesto detenido
me ofreces tu mácula heroica
y también la recorro

caminos de besos
que van y vuelven
para borrarla.

LAS FIESTAS


Los poetas somos devotos del azar. AUDEN W.H.
Llegan los festejos a la gran ciudad
y
cambia el carácter de la gente.
Los nenes lloran y piden los juguetes
que deslumbran en  las vidrieras
En la estación de trenes
la conversación es un saludo apurado
y los vendedores ofrecen ansiedad
a dos por cinco
Empujamos a los viejos
porque vamos
con poco tiempo
y en el medio
de la aceleración y el consumo
un poeta
lleva la cuenta
de lo que tarda aquella niña
en dar una vuelta de calesita.